Der Newsroom roch nachts nach kaltem Kaffee und müder Elektronik. Bildschirme warfen blaues Licht auf Papier und Gesichter. Elisa saß seit Stunden am selben Satz, löschte, schrieb neu. Als Jonas neben ihr stehen blieb, spürte sie seinen Blick wie eine leise Frage im Raum.
Draußen fällt der Schnee, drinnen brennt nur eine Kerze. Als Julian am Heiligabend vor Helenas Tür steht, bricht die winterliche Stille. Zwischen Sandelholz und kühler Seide entlädt sich die Spannung jahrelanger Blicke in einer Nacht, die tiefer geht als jede flüchtige Begegnung.
Beim Klassentreffen trifft Elisa ihre Jugendliebe Julius wieder. Zwischen vertrauten Blicken und neuen Gesten entsteht eine Nähe, die sich nicht erklären will – nur erleben. Eine Nacht, die zeigt: Manchmal ist es nicht zu spät, sondern genau spät genug.
Eine Nachricht, ein Abend am Zürichsee. In A.s Penthouse wird aus Absicht Nähe: leise, entschieden, wärmer mit jedem Atemzug. Nach der Nacht weiß Isabelle Laurent, dass sie nicht verführt wurde – sie hat gewählt. Der Anfang einer Kunst, die sie kuratiert: bleiben und führen.
Eine Frau erinnert sich an den Anfang: Zürich, ein Blick, ein Abend, der alles veränderte. Die Kunst der Nähe – der erste Teil aus dem Leben von Isabelle Laurent. Elegant, sinnlich, literarisch.
Der Winter liegt über Venedig, Nebel über den Kanälen, Erinnerung in der Luft. In einer stillen Osteria begegnen sich zwei Menschen wieder – und zwischen Wein, Kerzenschein und flüsterndem Wasser erwacht ein Verlangen, das nie verloschen ist.
Der Regen fiel wie Erinnerung, der Wind trug Vergangenes ins Jetzt. In einem alten Landhaus begegnen sich zwei Menschen wieder – und mit ihnen die Sehnsucht, die nie ganz verging. Eine Nacht, die wärmt, wie Feuer im Herbst.
Ein Herbstabend, Regen an den Scheiben, der Duft von Tee und Erinnerung. Zwischen Tropfen und Gedanken kehrt eine Nacht zurück – voll Wärme, Nähe und jener Sehnsucht, die nie ganz vergeht.
Die Luft war schwer von Wein und Verlangen. Juliens Lippen streiften meinen Hals, während Marc’s Hände meine Hüften umfassten. Ihre Blicke trafen sich, ein stummer Pakt. Im Keller, zwischen Eiche und Schatten, entfaltete sich ein Tanz der Lust – langsam, tief, ein Geheimnis, das uns drei verband.
Spätsommer in einer Universitätsbibliothek. Elena vergisst ihre Tasche, trifft Lukas, den Archivar. Zwischen Regalen, Papier- und Lederdüften, entfacht ein Kuss die Spannung. Seine Hände führen sie, langsam, fordernd, in eine Nacht voller Hingabe, die die Stille bricht.
Sommerabend. Ein Parkspaziergang mit ihm, fast ein Fremder. Jasmin in der Luft, sein Blick wie eine Berührung. In ihrer Wohnung entfacht ein Kuss die Spannung. Seine Hände entkleiden sie langsam, führen sie in eine Nacht voller Hingabe
Ein Tropensturm, eine einsame Strandvilla, ein Fremder mit ruhiger, bestimmender Präsenz. Zwischen Kerzenlicht und Regen prallen zwei Energien aufeinander – und finden einen Rhythmus, der tiefer geht als jede Berührung.
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Zwischen Sicherheitskontrolle und Landung: Ein Blick, eine Entscheidung – und eine Begegnung, die tiefer geht als jede Reise.
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Südtirol, Ende September. Ein Boutique-Hotel, ein leerer Flur, ein junger Mann an der Tür. Sie ist gereist, um abzuschalten – nicht, um zu fühlen. Doch was sich in dieser Nacht zwischen Tür und Bett abspielt, ist mehr als nur eine Begegnung. Es ist eine Rückkehr zum eigenen Körper.
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Wien. Ein spätsommerlicher Abend. Sie ist Pianistin. Allein, spät, leer gespielt – bis ein Vater im Schatten bleibt. Eine Begegnung entsteht ohne Plan. Zwischen Klang und Körper, zwischen Berührung und Stille. Eine Nacht – so spürbar wie ein Ton, der im Raum nachhallt.
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Paris im Spätsommer. Eine Frau reist allein – dienstlich, wie so oft. Doch zwischen alten Fassaden und warmen Nächten öffnet sich ein Fenster gegenüber. Und mit ihm: eine stille, körperlich spürbare Anziehung. Eine Nacht, ein Blick, ein Moment, der bleibt.
Für Gedanken, die leise sind. Für Fantasien, die Raum brauchen. Für Geschichten, die mehr sagen, als sie schreiben. Wir glauben an Worte, die unter die Haut gehen. An Szenen, die sich nicht anbiedern – sondern entstehen. An sinnliche Literatur, die nicht bloß unterhält, sondern berührt. Erovelle richtet sich an Menschen, die